Un ancien drap de famille devient surface de mémoire. Le coton, froissé et plié maintes et maintes fois, garde l’empreinte des corps qui l’ont habité.
Dans ces plis se répète un même geste : ordonner le chaos, adoucir la marque du temps, faire taire le bruit.
La lumière chaude traverse le tissu et révèle un paysage de lignes et d’ombres —une texture qui vibre entre le domestique et le spirituel. Au centre, une phrase écrite : « Trop de bruit ».
Trop de bruit, dehors et dedans.

L’œuvre se dresse comme un murmure qui cherche le silence, comme un corps qui se replie sur lui-même pour écouter ce qui reste entre les plis.